Soyez cool, faites-la taire.

Juste pour Bibouche, cette contrepèterie toute pourrie qui a tordu nos abdos d'acier trempé pendant quatre heures sans ça toutes moisies (faut bien l'dire, hein) :

"Nos faces sont scellées."

Des fois, j'me dis qu'on a de la marmelade flageolante et poisseuse qui grelotte dans nos caboches au rythme de nos fous-rires hystériques de gamines éternellement ratatinées des neurones cramoisies à la noisette de Patagonie tartinée des orteils fluorescents le soir au fond du bois croquemiténé en chaussettes rouges et jaunes à p'tits pois ouh la menteuse elle est amoureuse comme un ravioli écroulé d'horreur qu'un trépas me délivre, ah, je vois Hyppolyte, dans ses yeux insolents je vois ma perte écrite, tiens, j'ai un trou dans mon jean.

Et qu'on va se tartiner à Champlain. L'était temps.

Tiens, je crois que j'entrevois ce que veut dire mon père par "arrête de parler pour ne rien dire."

Comments

[Bulouche]

Des fesses salées, ca doit être des fesses marines... ou maritimes... comment on dit? En tout cas, j'espère que ça les rend pas pruneautées comme quand on prend un bain (mais sur les mains!), parce que pour s'assoir, après, ça doit pas être simple...

Bref.

Bilouche (en mutation).